Postal 7

Peñascosa pesadumbre

Una bombilla cenicienta se prende

en las cordilleras de sangre

y tras ese telón, al instante,

acechará la luna

sobre otra noche interminable

Fuera de estos muros

el mundo sigue su curso, impasible,

vadeando la sin razón del avance sin memoria,

el dragón que aletea

en la copa envenenada;

fuera de estos muros

una llama se enfurece, se enreda

lejana a tus ojos, en vela.

Pero hasta esta ciudad antigua y peñascosa,

donde el tiempo se ha postrado

ante las cuestas de su pesadumbre,

hasta este corazón de Zocodóver

desangrado y desembocado,

por un arco

hasta este lugar tan mágico, esta cumbre,

ningún rayo de luz nueva

ha arrojado una brizna de claridad,

ninguna puerta se ha dejado iluminar.

Porque dentro de estos laberintos estrechos,

al abrazo del río,

dentro de esta travesía pedregosa

y en esos rostros sobrenaturales, alargados,

sobre unos lienzos tan negros;

allí donde el halcón muere sepultado

entre la roca y el asfalto,

la memoria aletea despierta,

en bandadas de golondrinas que olvidan regresar,

resguardada de este mundo.

Marcos Callau
(http://lamusicadelaluna.blogspot.com)